Nescio è il secondo romanzo di Piero Marietti che entra in questa collana: di diritto, acquisito con la voce dei lettori, il successo di qualità del primo, Il segreto di Ntonio. Di provenienza da altra scienza, solo in apparenza lontana dalla costruzione di fatti e sintassi, qual’è la pagina scritta, Marietti scrittore era come atteso al varco. Le pagine limpide dell’introduzione di Eduardo Caianiello documentano criticamente l’entrata, per vocazione e realizzazione, di Marietti da persona di scienza nel cosiddetto mondo letterario, assetato anch’esso di ricerca. Marietti racconta un se stesso che diventa personaggio e paesaggi, per lo più urbani, con lo sfondo di una Roma trasferibile anche sotto altri cieli. La novità, ossia l’attualità per l’inserimento in altre culture quindi la traducibilità del romanzo per lettori persino distaccati da Nescio e dal suo dintorno storico e ambientale è questa possibilità di trasferire i sentimenti del racconto in una ipotesi di mondi sociali persino opposti a quelli dell’autore. Marietti graffia e sorride, teneramente e duramente, nella realtà come verità. Questo è il punto di forza dello scrittore. L’operazione è conseguenza, probabile, dell’uomo di scienza.

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Piero Marietti è nato a Cagliari nel 1941, vive a Roma dove si è laureato in Ingegneria e insegna Elettronica all’Università La Sapienza. È autore de Il tesoro di Nonio, pubblicato da Gangemi nel 2001.

C’è in questa prosa, con misura portata semplicità e raffinatezza, una sapienza sintattica bene avvertibile nelle pagine descrittive e nel riporto della parola dialogante. Marietti conosce la geometria della parola nella sua mutazione verso la scala alta della geometria della frase. Abbiamo spesso, ed il racconto in tale momenti ha un vasto respirare, una felice combinazione tra fascino della frase al limite primordiale e un approdo che si rivela risultato di meditazione, e di lotta dentro di noi. (Noi, traferiti nello scrittore). Un momento di tali vertici, che sono rivelazione anche di ideologie: il lettore incontrerà ragazzini che cantavano e mangiavano Dio. Non è una profanazione del sacro nonostante l’allegrezza dell’ironia. È una punta d’oro del romanzo. Corpo ed anima si fondono, confusi nella pienezza della elementarità, come siamo fatti. È un vertice, sul filo dell’inedito, in questo romanzo.